Auf ein weiteres Wort zum Sonntag, jeden Samstag neu und voll im Weihnachtsstress:
Medien an.
Schlagzeile.
Der angeblich verdorbene Frass ist bestes Futti für Veganer!
Fleischlose Fleischimitate.
So etwas Gutes muss selbst auf feinstem Porzellan nach Kuhfladen aussehen.
Das Zeug muss auch verdorben riechen.
Der vegane Furz muss stinken.
Feministischer Rapp:
Meine haarige Fotze gehört mir.
Steck deinen Schwanz in den Gully, Gülle.
Hoffe auf mehrere Treffen.
Wirklich?!
Ich werde dich glücklich machen!
Dann halt die Schnauze, du stinkst.
Sorry, aber anders kann man mit den Fickludern aus dem Interweb nicht umgehen.
Das böse Paketaufkommen.
Jedes Jahr dieselbe böse Überraschung.
Wie Weihnachten.
Soll dieses Jahr ab 24. Dezember sein.
Hab ein tolles Toktokreel dazu gemacht.
Ho ho ho.
Ich bin fame, rich und sexy.
Rede ich wie Proll tun.
Augenente.
Warum hängt sie ihre Milchschläuche in die Kamera?
Insta-Impressionen.
Dopingschande.
Zwangsentsetzt.
Hasenpest.
Habe ich mich infiziert?
Zeichen, die es dir ermöglichen zu verstehen, dass ein Mädchen oder eine Frau dich will.
Spaßgenossen.
Politik als nettes Kriegsspiel.
Hüjaloron.
Gegen die Zeichen der Hautalterung retinole ich mich.
Die Arschcreme hat in meinem Gesicht versagt.
Ich sehe fertig aus.
Bildwelleehrenpreis.
Rhythmische Lichtbilder mit Pep.
Popp den Pinsel.
Fotografische Balladen mit positiver Wirkung.
Ich fühle mich allein und kann allein sein.
Kriegen Hartzer Weihnachtsgeld und müssen einmal im Jahr an Mitarbeitergespräche teilnehmen?