Auf der Suche nach einer angeblichen Grabstätte von Paul Drude war ich mit der Perle auf dem Alten St.-Matthäus-Kirchhof in Schöneberg und habe festgestellt, dass die queeren Helden der LSBTIQ*-Szene wie andere Menschen normal sterblich sind.
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Die Leiden des jungen Baby Boomers
Früher konnte ich über den Weihnachtsmarkt gehen, einen Apfel oder eine Apfelsine mit meinem Taschenmesser schälen und essen. Die Post kam pünktlich und ich kannte den Postboten. Er brachte schon seid Ewigkeiten die Post, trug eine Uniform und war eine Respektsperson. Nach den Zügen der Deutschen Reichsbahn konnte ich allgemein die Uhr stellen. Ich bin ins Rathaus gegangen und im Eingang regelte ein Pförtner den Einlass und es gab keine Security mit Taschenkontrolle. Im Freibad hieß es Sommer, Sonnenschein, Spaß und das Menü a la Saison: Bockwurst, eine halbe Scheibe Brot und einen Klacks Senf. Schwule und Lesben waren das Normalste von der Welt und es hat auch niemand wirklich interessiert. Menschen, die sich für Hunde, Bäume oder Einhörner gehalten haben, wurden fürsorglich in der Geschlossenen behandelt. Die einzige Ausnahme für Verkleiden & Co. war der Fasching oder ein Kostümfest, bei dem jeder Indianer oder Cowboy sein wollte. Auf Arbeit gab es deutsche Kollegen und es wurde Deutsch gesprochen. Auf der Straße, in Läden und Restaurants wurde Deutsch gesprochen und alles war voll mit Menschen. Poller und Sperren gab es selten zu sehen, Taschenkontrollen gehörten nicht zum Alltag. Von Anschlägen, Messerangriffen und Gruppenvergewaltigungen wusste selbst die Gerüchteküche nicht zu berichten. Die Schulausbildung orientierte sich an den Naturwissenschaften, ich habe das Nähen, Sticken und Werkeln gelernt und ging als Unterrichtsfach in einer Firma arbeiten. Ob ich wollte oder nicht, ich mußte 18 Monate zum Wehrdienst, war in der Zeit mit Frau und Kind viel zu selten zu Hause, doch diese erlebte Erfahrung hat mein Weltbild bis heute positiv geprägt.
Lesestoff und alte Scheiben
Der schreibenden Zunft, für deren Produkte echte Bäume sterben müssen, geht es nicht gut. Der Homo digitalis fässt kein Papier mehr an. Lieber steckt er sein Geld in überteuerte mobile Endgeräte und deren Energiehunger. Die Konsequenz: Das große Zeitschriften- und Magazinsterben! Die Titel, die noch nicht in die digitalen Jagdgründe eingegangen sind, sparen, wo es nur geht. Es beginnt bei den üppigen Autorenhonoraren und endet beim Papier. Letztgenanntes wird unangenehm griffig und die Heftgröße schrumpft, wie zu heiß gebadet.
Ich möchte meine Phase3* dazu nutzen, meine klaffende Bildungslücke in Sachen Musik zu schließen. Deshalb entscheide ich mich, ein gedrucktes Musikmagazin zu abonnieren. Früher, als mich auch noch HiFi-Technik interessiert hat, las ich stereoplay. Neben dem Technikgedöns gab es dort auch die Zounds-Reihe und Anspieltipps. Nach etwas Internetrecherche sollte es der Musikexpress sein, auch wenn er aus dem Hause Axel Springer kommt. Für den Musikexpress sprechen ein JPC-Gutschein von 15 Euro und 8% Rabatt auf Einkäufe bei JPC. Neben dem dänischen imusic ist das deutsche JPC mein Vinyl-Neuware-Dealer des Vertrauens. Ich bin klar nach meinem Vorteil aus, was garantiert auf meine Machtposition als Mann zurückzuführen ist.
Irgendwie habe ich im Juli kein Glück mit meinen Geschäften. Erst schießt Recordsale mit einer gebrauchten Langrille Freundeskreis „Die Quadratur des Kreises“ einen kapitalen Bock und ich muß meinem Geld hinterher rennen. Dann schließe ich mein 6 Monate-Musikexpress Abonnement ab und es passiert nichts. Das stimmt nicht ganz: Irgendwann bekomme ich von JPC den 15 Euro-Gutschein, dass in der Rechnung angekündigte Heft lässt auf sich warten. Wenigstens hat die Paypal-Abbuchung anstandslos geklappt. Eine Woche warte ich, dann klopfe ich beim Musikexpress an und frage nach. Es dauert noch einmal fast eine Woche, bis die Nachlieferung im Briefkasten liegt. Und wie sollte es anders sein, es fehlt die exklusive CD für Abonnenten.
Darf es auch eine Gebrauchte sein?
So sehr ich mich freue, dass heute wieder mehr Schallplatten gehört, verkauft und vor allem auch neu gepresst werden, umso ärgerlicher ist mein Frust um den Hype Vinyl und wie versucht wird, daraus extra Kapital zu schlagen. Ich weiß: Ich lebe im Kapitalismus, die Nachfrage bestimmt den Preis und wenn mir etwas zu teuer ist, dann muss ich die Ware nicht kaufen. Dem muß ich teilweise widersprechen: Stimmt das Produkt und dessen Qualität, dann zahle ich gerne mehr dafür. Das gilt für Lebensmittel und endet für mich bei Schallplatten. Wird mir jedoch vorgeflunkert, ich bekomme etwas Besonderes und dieses Besondere entpuppt sich als Windei, dann eskaliere ich innerlich: Nur weil die Neupressung vergriffen ist, müssen die Preise für die gebrauchten Jahrzehnte alte Urpressungen nicht durch die Decke gehen. Es beschleicht mich das Gefühl, dass Vinyl, egal ob neu oder gebraucht, zum Spekulationsobjekt verkommen ist und egal wie schlecht die gebrauchte Ware auch ist, mit einer Null mehr am rechten Ende der ganzen Zahl, lässt sich gut Kohle machen. Es spielt keine Rolle, ob ich mir den Versandhandel ansehe oder ich mich auf einem Flohmarkt auf die Suche nach dem Schwarzen Gold mache.
Wie mit der vor allem gebrauchten Ware umgegangen wird, da gibt es wohl kaum einen Unterschied zwischen Trödelmarkt und Händler. Die beste Qualitätskontrolle ist das Hören der Scheibe Vinyl, und zwar von Anfang bis Ende. Der Trödelmarkthändler beschwört, dies immer zu tun. Das ist teuer und erklärt seine unanständige Preisvorstellung. Schallplatten in die pralle Sonne stellen, ist das Gegenargument, beim fliegenden Händler nichts zu kaufen. Der Onlinehändler prahlt mit Technik, extra Waschgängen und Besichtigungen mit der extragroßen Lupe. So verhält es sich in den letzten Monaten bei meinem Gebrauchthändler des Vertrauens Recordsale derweil nicht: Egal welche Rillen, von billig bis teuer, sie werden mir mit ordentlich Knistern und Knacken, Sprüngen bis hin zu Intimhaaren an mich ausgeliefert. Das kann mal passieren, womit ich eine von zehn Lieferungen meine. Häufen sich solche Fehlkäufe beschleicht mich das Gefühl, dass mir als Kunde die Qualitätskontrolle auferlegt ist und ich das zweifelhafte Vergnügen habe, mich mit der Kundenabwehr rumärgern zu dürfen. Das Schlimme kommt aber noch: Selbst neue Scheiben haben neuerdings deutlich sichtbare mechanische Macken und werden absolut unspielbar ausgeliefert. So erging es mir zweimal mit Schallplatten, die ich bei Amazon erworben habe. Schluß mit Entschuldigung und Verständnis, mir reißt der Geduldsfaden: Ware wird lediglich zum Kunden gewälzt und die Endkontrolle bleibt bei mir, dem König Kunde, hängen.
Schocktraumatisiert
Nach einer sehr langen Pause in den asozialen Medien, habe ich beschlossen, mein fotografisches Glück in den Online-Gemeinschaften 500px und Fotocommunity zu suchen. Als analogfotografierender Halbgott und Photoalchemist ist mir vollkommen klar, dass ich in dem erlauchten Kreis der digitalen Vollzeitpropheten ein steinzeitlicher Aussätziger bin. Wie hat es mein Ex-Busenkumpel in Worte gefasst: Meine Art zu fotografieren ist zu besonders geworden und trifft nicht die hohen Erwartungen zeigefreudiger Frauen. Ich verstehe seinen Hinweis und doch gab es bisher die eine oder andere junge Dame, die genau diese andere Art der Fotografie von mir wollte. Ein besser motiviertes Fotomodell kann ich mir nicht wünschen. Nur scheinen diese Ausnahmen von der Regel, genauso wie experimentierwütige Analogfotografen wie ich einer bin, auszusterben.