Schlagwort: erzählung

Der Funke

Prolog
Redet auf mich ein. Ich habe schon vor einiger Zeit aufgehört, euch zuzuhören. Der Funke eines Interesse ist unter der Last eurer Informationen erloschen. Du bist dein einzig wildes Wesen. Behandle dich entsprechend!

Erste Strophe
Die Kunst des Menschen ist tot. Es lebe die Kunst der Maschinen. Die menschliche Aufmerksamkeit wurde im Internet vom seriellen Bus auf den Parallelbetrieb umgestellt und jede Datenleitung hat die Dynamik des Nudelholzes echter Menner und durchgefickter Eichhörnchen. Das sind Privilegien eines Chefarztes im Mehrbett-Krankenzimmer. Ich habe noch nie doppelgeile und doppeltfeuchte Titten gesehen. Wie soll ich in den vielen Häusern wohnen, die ich mit omaze gewonnen habe. Wichtig ist das Traumschloß mit Pool, um die wasserfesten Pieces von Purelei beim Pinkeln im gechlorten Wasser zu tragen. Ich suche eine Überraschung, wie queere Statuen im römischen Stil. Wenn du auf Titten und auf sinnliche Bewegungen stehst, kannst du mit Luamaya-Intimschmuck richtig geil abspritzen. Ganz langsam. Das Klima hat dir wohl das Klima oder die Eier verbrannt. Der frühe Wurm fängt den Vogel. Ich bin so ein Frühaufsteher, dem die Würmer eine Nachricht schicken. Bunte Freaks haben den CSD, eine Schwulen- und Lesbenparade, gekapert und ist längst keine Demonstration für Gleichberechtigung, vielmehr ein Karneval sexueller Selbstdarstellung und psychischer Verwahrlosung. Neben mir schläft ein arbeitsloser Teddybär mit Gürtel, der sich als Minderheit im Meerschweinchengehege durchfüttern lässt. Das Licht geht aus, die Nacht ist blau. Der Bass im Blut, die Hitze, der Samenstau. Sterne hoch, die Fliegen funken. Ein Grüner bei Verstand behauptet, die Selbstentzündung von Holz liegt bei Temperaturen um 40°C. Eine weise Entscheidung, die Grundschule mit 14 Jahren in der dritten Klasse abzuschließen. Bildung zahlt sich aus. Verbietet dem Feuer, dass es sich ausbreitet. Versager gründen eine sexualisierte Verbotspartei gegen den Gemeinen Gefrierbrand. Wenn eine schöne Frauen ihre Waffen einsetzt, dann erreicht sie, was sie will. Das Dumme ist nur, das feministische Aktivistinnen selten schöne Frauen sind. Eher bewegen sich die frustrierten Schlampen auf dem Niveau des Restefickens lediger Frauen mit dicken Ärschen. Die aktuelle Generation sieht Ehe und Mutterschaft nicht als Priorität. Die Studie sagt, ledige Frauen ohne Kinder werden in den kommenden Jahren zur Mehrheit. Zwei nasse, geile Katzen im Regen. Die böse Mieze und ihre Freundin, beide tropfnass, die Titten glänzen, Fesseln an den Beinen und bereit für alles. Wir laufen durch die nasse Straße und enden mit einem tiefen, dreckigen Kuss. Wer will sich dazwischen stellen und beide Muschis benutzen? Der Mischmeister hat da nicht viel zu mischen. Titten, Tiere und Babies: Das weiß jeder nach dem ersten Semester Marketing. Warum muss die Transe gleichzeitig an ihren Titten und Eiern schwitzen? Als ich viel mehr gewogen habe, ging es mir als heterosexueller Mann ähnlich. Eine Berliner Ossibraut, die gendert? Das ist ja schon Verrat, Verrat an der Berliner Schnauze. Im Schwimmbad nannten wir sie Titten Kivi, was damals ja nicht so verkehrt war. Automatisches Schreiben, ohne Sinn und Verstand in neue Welten erbrochen. Ich bin geschockt.

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Mein Tagebuch Lichtbildprophet

Ein Weblog, auch Blog genannt, ist ein im Internet geführtes Tagebuch. Zu Beginn meines Internetdaseins war mir dieser Umstand bewußter, als ich ihn heute wahrnehme. Der erste Beitrag im Lichtbildprophet stammt vom 18. Juni 2016. Damals steckte ich mitten in der Chemotherapie und der Ausgang der Krebstherapie war offen. Vor dem Lichtbildprophet betrieb ich andere Blogs und klassische Webseiten, doch meine geänderte Sichtweise auf die moderne Fotografie und Bildbearbeitung verlangte nach einer angemessenen Aussendarstellung.

Fast zehn Jahre später gibt es den Lichtbildprophet und mich, mit dem Alias Makkerrony, immer noch. Damals standen schon handgemachte Abzüge bei mir hoch im Kurs. Kein Wunder, ich hatte Ende 2014 einen Hobbyraum am Bürgerpark Marzahn bezogen und mir dort das Atelier Flackerlight und eine Dunkelkammer eingerichtet.

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Mister Shrug

Manchmal habe ich das Gefühl, wir Menschen haben selbst fürs Reden keine Zeit mehr. Ich versuche etwas zu sagen, bin mit meinem Satz noch nicht einmal ansatzweise fertig und mir wird über den Mund gefahren. Ich beende vorerst meine Ausführung, warte bis die Gegenstelle zu Ende geplappert hat und dann fange gerne noch einmal von vorne an. Mag sein, dass ich mich zu oft wiederhole. Ich bin aber „alt“ und darf das. Es gibt nur wenige, die mich ausreden lassen. Die Masse der Menschen lässt mich nicht ausreden. Zugegeben: Die Erkenntnis ist nicht neu. Neu ist, dass ich sie um das Denken erweitere. Nur kann ich da nicht so dagegen halten.

Meine Kunst ist vielleicht mehr Dekoration als Kunst.

Achselzucken.

Wenn sie mich etwas fragt, reagiere ich oft mit Achselzucken. Sie fragt mich, nur schneidet mein Gehirn das Gesprochene nicht mit. In dieser für mich eher peinliche Lage muss ich einen Weg finden, dass sie das Gesagte wiederholt. Dahinter steht keine Absicht, eher mein Versuch, überhaupt einen Gedanken zu fassen. Es ist quasi normal für mich, dass ich Worte denke aber andere Worte in die Tastatur hacke. Wer schreibt, gern und viel, dem ist dieser Umstand ein Hindernis.

Wer ist sie? Sie hat bei mir viele Namen. Zum Beispiel Y oder M. Das liegt in ihrer Natur.

Irgendwie lasse ich mich seit einiger Zeit nur noch treiben. Ohne Nachdenken. Einfach geschehen lassen. Ich tue Dinge, die ich „früher“ mit Überlegung ausgeschlossen hätte. Ich habe mir klare Regeln der no go’s aufgestellt und sie haben auch funktioniert. Gut funktioniert sogar. Heute fällt mir kein Grund es nicht zu tun, mich für mein Verhalten zu rechtfertigen, Worte der Entschuldigung und des Bedauerns zu finden. Es bereitet mir keine Angst, es geschieht einfach so. Meine Reaktion besteht nur aus Achselzucken. Ich weiss nicht wieso. Oder warum.

Bin ich die Nacht, vor der man Angst haben muss?

Wenn ich Angst habe, dann ist es vor dem Moment der Einsicht, durch mein Tun irgendeine Art von Bindung einzugehen um nach dem entscheidenen Schritt festzustellen, dass da drinnen keine Zuneigung oder gar Liebe ist. Zugegeben, es ist und bleibt leer, die sprichwörtlichen Schmetterlinge prallen schmerzfrei an meiner Bauchinnenwand ab. Erst wenn etwas Negatives geschieht, gerät das Innere aus den Fugen. Und genau dieses indirekte Fühlen macht vieles kompliziert: Ich muss erst ein Katastrophe herbeiführen, um zu wissen, dass mich etwas bewegt.

Alles was ich tun kann ist ich sein, was auch immer das ist.

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Endend müde

„Du siehst wieder müde aus.“

Das will Mann lesen, wenn ich ihr ein Selfie von mir schicke.
Ich, der Analogguru, verschicke digitale Schnappschüsse.
Es geht nicht anders, jedenfalls in der langen Zeit, in der wir uns nicht sehen können.
Aber das Müde ist ja kein so neues Thema. Jedenfalls für mich. Egal, wer oder was das Schuldige an der Sache war oder ist.

Fühle ich mich müde? In gewisser Weise schon. Ich fühle mich sogar auf verschiedenen Ebenen müde. So wie mein Fehler mangelnder Erinnerung auf mehreren Ebenen liegt. Aber das ist ein anderes Thema.

Da ist die körperliche Erschöpfung. Ich weiss gar nicht, wie ich den Tag ohne eine Überdosis Koffein am Morgen beginnen könnte. Nein, nein. Es geht nicht um mangelnde Motivation. Ich bin motiviert. Viele Ideen sind als Notizen festgehalten. Es sind so viele, dass ich nicht weiss wo und wie ich beginnen soll. Eine Depression ist es also nicht.

Corona, Home Office, Präsenz und steigende Infektionszahlen, Leugnen und Hysterie: Der Dauerbrenner der letzten Monate macht genauso müde. Ich lese keine Zeitung mehr, ich schaue keine Nachrichten oder Pressekonferenzen mehr. Die, die Querdenken sind auch nur Demagogen. Es ist in dieser Situation zu wenig Wissen und Erfahrung da, dass eigentlich niemand das Recht hat, sich mit einer fundierten Meinung weit aus dem Fenster zu lehnen. Ich weiss nichts, also schweige ich. Doch selbst Schweigen macht müde. Mich jedenfalls.

Und uns darf ich auch nicht vergessen. Das Leben in der grossen und kleinen Welt ist anstrengend. Ich hätte nicht gedacht, dass es mir so schwer fällt mich darauf einzustellen, ohne dass ich dann und wann unseren Shutdown riskiere. Weisheit hat nichts mit Alter zu tun. Es ist eher die Erfahrung und die fehlt mir, was jedenfalls unsere Konstellation angeht. Ansonsten schützt Alter nicht davor, den Tollpatsch und Narr zu geben. Und wo ich es an meiner Gelassenheit fehlen lasse, weiss ich wieder, warum ich eigentlich diesen Weg nicht mehr gehen wollte: Ich will dieses Gefühl des Schmerzes nie wieder spüren! Einmal Katastrophe und ein Beinahe-Ende sind genug. Wohl aber noch nicht Lehre genug, sich dann doch wieder darauf einzulassen.

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Ein Beitrag ohne Überschrift

„Du lachst viel zu wenig. Ich möchte, dass du mehr lachst.“

Ach das mit dem Möchte ist so eine Sache. Ich möchte auch so vieles, doch es scheitert an der Realität. Ich kann niemanden meinen Willen aufzwingen, bin auf die Freiwilligkeit des anderen angewiesen und da fängt es dann halt an kompliziert zu werden. Sicherlich ist das Lachen irgendwo zwischen damals und hier auf der Strecke geblieben. Und sie kennt mich lachend. Wir haben viel gelacht und unsere Späße gemacht. Ich glaube aber, was auf der Strecke geblieben ist, es muss so sein. Jeden Tag muss ich mich, auch wenn dieser Gedanke in manchen Köpfen unter Tradition fällt und damit abgeschafft gehört, der Demut die ich leisten muss erinnern. Es braucht diese Demut, damit ich dankbar ohne enttäuscht über die zwangsläufigen Konsequenzen sein kann. Würde ich alles ignorieren und einfach irgendwie weitermachen, ich wäre ein einsamer Diktator.

Mit der Zeit verblassen böse Erinnerungen, können sich sogar ins Positive verklären. Nur gehen die Gedanken nicht weg. Sie bleiben haften, wie ein achtlos ausgespuckter Kaugummi, der sich unter meiner Schuhsohle ein neues Zuhause gesucht hat. Immer wenn es heisst, jetzt ist wieder die Zeit X herum und ich muss diese Räume betreten, ist aller emotionaler Abstand für die Katz. Ich bin wieder in dieser geistigen Tretmühle drin, auch wenn Gandalf der Weiße mich freudig mit einem lautstarken Hallo begrüsst.

„Worüber denkst du nach?“

Wir haben so ein Spiel: Wir schauen dem anderen in die Auge, versuchen nicht auszuweichen und ergründen, ob der gegenüber in Gedanken ist oder nicht. Merkwürdig, ihr kann ich so in die Augen schauen. Würde sie mir sagen, sie ist rein und unschuldig, ich nähme es ihr ab.

„Ich denke über das weniger Lachen nach. Wahrscheinlich ist es so, dass ich weniger lache“ antworte ich.

Bin ich verärgert, wütend, traurig oder was weiss ich, dass ich nicht mehr so herzhaft lachen kann? Ich denke ja eher im Inneren unendlich dankbar zu sein. Es hätte auch alles anders laufen können und was ich in den vier Jahren danach erlebt habe, ist wie ein grosses Geschenk für mich. Gefühlt befinde ich mich auf einer Nebenspur des Lebens, auf der ich ungefährdet das rasante Leben der anderen beobachte. Viele rufen mir zu, dass sie auch so gerne entspannt dahin gleiten und sich dem mörderischem Speed einer zutiefst oberflächlichen Zeit entziehen wollen. Doch im nächsten Wimpernschlag sehe ich nur noch einen kleinen schwarzen Punkt am Horizont. Ein kleiner Fliegenschiss, kaum noch zu erkennen. Das wars also mit der Absicht. Es gehört Mut dazu die Spur zu wechseln. Ich bin nicht mutig, ich bin ein Feigling. Ich wurde dazu gezwungen und ich bin dafür unendlich dankbar.

Ich habe das Leben gesehen. Die bittere Realität und das lässt sich nicht ausblenden, weil mir mein Leben mittlerweile wieder etwas Wert ist. Und wenn ich das vergesse oder gar übermütig werde, dann holt mich nach einem halben Jahr die Realität wieder ein. Dann sitze ich im Warteraum und sehe die, die jetzt gegen Sauron um ihr Leben kämpfen. Ich sehe die wenigen Haare, ich sehe die fahlen bleichen Gesichter, den schleppenden Gang. Ich sehe das, wie ich ausgesehen habe, wie ich gegangen bin. Hier, in dieser Höhle aus Beton, herrscht nicht die Schnelligkeit einer Systematik, die die eigene kreative Triebfeder krank macht. Hier, in diesen Räumen heisst die Zauberformel Zeit für mehr Zeit. Zeit. Sie ist wieder vorbei und es ist offen, ob und wann wir uns wiedersehen. Ob Zeit zum Lachen bleibt, ob es viel zu erzählen gibt, kleine Minimomente unsere Erinnerungen prägen oder Zeit ist, sich anzuschauen, ohne dass die Augen die Flucht antreten. Eine andere Zeit wird es nicht geben.

Gibt es nicht diesen Timm Thaler, der sein Lachen an den Teufel Lefuet verkauft hat? Ich bin mir nicht bewusst, das jemals getan zu haben. Und selbst wenn es so wäre, ich würde mein Lachen nicht zurückhaben wollen. Das herzhafte Lachen, kleine Spass zwischendurch, der Humor von damals ist Geschichte. So wie andere Dinge auch Geschichte für mich sind. Gern würde ich wollen, auch für dich, aber ich würde meinen Weg verleugnen. Er hat mich zu dem gemacht, was ich heute bin. Und ein Preis ist offensichtlich das Lachen von damals.